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 Hey there, kid — Pan

ça envoie du pâté en croûte
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tout est bon dans le potiron
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Voir le profil de l'utilisateur Dim 30 Juin - 2:25



Les baraques à moitié en ruine hantées par des hordes de fantômes aussi collants que des moustiques-garous en plein été, c'était une chose qui rentrait assez facilement dans son champ d'action. Cette fois, la cliente était une vieille - pardon. Une honorable ancêtre - divaguant à moitié, qui lui assurait mordicus que des esprits venaient lui chatouiller les doigts de pied la nuit, et se faisaient un malin plaisir de lui piquer sa tasse de thé au poulpe quand elle se tournait pour aller chercher le sucre. A peine arrivé, Fox avait tôt fait de virer la commanditaire de chez elle - les risques du métier, toussa - et s'était empressé de faire un tour de la maison. Et autant dire que ce qui étonnait vraiment le rouquin, ce n'était pas tant qu'elle soit hantée, mais plutôt qu'une vieille mégère soit capable d'y habiter seule, vu l'état de délabrement plutôt avancé et du taux de poussière qu'il soulevait à chacun de ses pas.

Il eu rapidement fait le tour des lieux et décida de s'installer à l'extérieur de la maison, appuyé dos à la chambranle de la porte d'entrée pour fumer tranquillement après avoir, au préalable, chassé son familier logeant à l'intérieur de sa pipe. L'exorciste ne pouvait pas faire grand chose tant qu'il n'avait pas identifié le type de bestiole contre qui il serai confronté, aussi cette nuit ne serait-elle guère plus que de l'observation. En conséquence, il s'était contenté de poser quelques parchemins aux quatre coins de la maison. Le crépuscule était là et la nuit ne tarderai pas à tomber. Il verrait bien ce qu'il en retournait. Cependant, il devait avouer qu'un détail le laissait assez dubitatif. En effet, pour une baraque censée être possédée, à aucun moment son sixième sens de ghostbuster ne s'était mis en marche pour l'alerter d'une quelconque présence spirituelle dans le coin. Et ça, c'était loin d'être normal.

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Voir le profil de l'utilisateur Ven 5 Juil - 2:26


Il faisait chaud, de cette moiteur exsangue qui émanait de la jungle. Dans l’ombre des arbres, suspendus aux lianes, les singes s’étaient endormis. Pas un son, quelques cris d’oiseaux étouffés dans la moiteur.
Et sur une branche, l’indéfinissable enfant.
Peter observait la maison, le dos à l’écorce.

La simple verticalité de ces murs poussiéreux était une insulte à son domaine. La mégère qui y résidait ne craignait ni la foudre, ni les hurlements, ni les coups dans les portes. Ils avaient lancés des pétards sur sa maison, gravé des insultes au Water-Mark, lapidé les fenêtres. Mais elle persistait, terrible dame de fer. Chaque matin, elle évacuait les débris avec son petit balai arc-en-ciel puis rentrait se faire un thé.

Peter hurlait dans les tréfonds de la jungle.

Non seulement les enfants perdus avaient perdu goût au jeu, mais surtout Wendy commençait à émettre des doutes sur l’intérêt de cette guerre sainte. Seule Tinker restait de son côté.

Comme ce soir où elle avait dévoilé les canines quand Peter avait glissé un poignard dans son sac.

Epoussetant la poussière de fée qui recouvrait ses épaules, Peter s’était envolé.
Quand ses pieds nus touchèrent l’herbe fraiche, il était prêt.

Il allait rentrer par une fenêtre de derrière, se glisser entre les meubles d’un autre temps et mettre fin à cette ineptie.

Sauf que quand ses orteils heurtèrent un parchemin, il y eu un flash aveuglant suivi d’une détonation à peine audible. Peter tomba à la renverse en se couvrant les yeux. Quand il les rouvrit, une mince chaine reliait son poignet gauche à une ancre dans le sol.

Hein ?

Des bruits de pas ?
Pan dégaina son poignard, le pointant en avant.

« Qui va là ? »




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